NUM ÚLTIMO FULGOR/Poesia de Lidia Borges

Perdidos do verde que lhes fora cor

os olhos entonteciam,

forçados a ver, cegos de Imaginação.

Dou por mim a perguntar:

que é da Beleza?

E tu que… nos olhos, nos olhos.

E, sem Imaginação, eu penso-me 

enclausurada

numa casa azul em demolição

e cerro as pálpebras.

E dou por mim a perguntar:

que é da Liberdade?

E quem me responde nunca me responde,

tem o peito cheio de frios temores

diz ter que acudir, [como se Deus] aos homens,

ao mundo que ruge, animal feroz, em agonia.

Num último fulgor

desarrumo a realidade toda

para descobrir, por fim, uns fragmentos

verídicos da matéria estrelar

que compõe o meu corpo.

[É inacreditável, não é?]

Sou então traduzível à luz das estrelas

e não pergunto:

que é da Poesia?

Rompidas as metáforas até aos ossos,

ignorada a voz da criação,

o leve perfume do espírito indizível,

é ainda possível

a pura invasão do poema

nascido dos veios do carvão,  

pelo canto inebriante dos pássaros

a cada amanhecer.

E não pergunto: que é de mim?

F. Blog  seara de Versos